sexta-feira, 18 de novembro de 2011

Quem quer fumo, vai à boca

- Cana de otário é vadiagem.

A segurança, o desafio nas palavras, vem na voz cantada de Luís Carlos de Souza, 25 anos, um mulato franzino conhecido pelo apelido de Pimenta, morador atualmente do “Inferno Colorido”, um conjunto habitacional no bairro de Realengo, e freqüentador da maior boca de fumo do Rio, a do morro da Providência, atrás da Central do Brasil. O movimento na área dos traficantes “Tainha” e “Cueca”, que estão na cadeia mas conseguem ainda dar ordens no morro, é grande, organizado e vigiado, dia e noite há quase dez anos.

O caminho que leva à boca todo mundo sabe, inclusive a polícia. A escadaria que dá na Ladeira do Barroso, no alto do morro, entre a Gamboa e o bairro de Santo Cristo, começa em frente à 2ª Delegacia Policial, na Rua Bento Ribeiro. À medida em que se vai subindo os degraus irregulares, nota-se pelos lados, atrás dos barracos, homens com atitudes suspeitas. No rosto, a marca da desconfiança transmitindo medo a qualquer estranho. Nas janelas ou estendendo roupas no varal, os olhares interrogativos das mulheres. Ali ninguém confia em ninguém. Quando uma lei no morro não é respeitada, “dança” até quem não tem culpa. Todo cuidado é pouco.

- Tá limpeza, irmão.

O sinal verde do homem de boné, jaqueta Lee, apesar do calor, é confirmado por outros três colocados estrategicamente perto das escadas. O desconhecido está sozinho. Lá embaixo, a delegacia e os carros desaparecendo dentro do túnel João Ricardo. Luís Carlos, de camisa aberta no peito onde desponta uma guia vermelha e preta de Exú, aperta um “fininho”, sentado num degrau com a marmita do lado. O relógio da Central do Brasil marca 18h45 e ele acabou de chegar de uma obra na Praia do Flamengo.

- Para aturar a batalha, só fazendo a cabeça. Se a gente dá duro, os “zome” cisma. Se a gente fica no desvio, nem se fala. Mas nessa transa de bagulho, eles gostam é de pegar os pleibóis que vêm vacilar aqui em cima.  A patrulhinha só fica esperando lá embaixo. N a descida, tem que deixar uma nota. Eles têm sempre um troco para não ver o sol quadrado, não é mesmo? Com a gente, se não levar na conversa, o coro come e ninguém vê.

Pelos lados, homens, rapazes e mulheres conversam alto, contando vantagens. O revólver de cabo de madrepérola aparece na cintura do mais afoito, com toda pinta de guardião da boca. O fuminho vai correndo solto de boca em boca, sem pressa. Se demorar, neguinho chia.

- Solta a franga. Ô da política, tá com chiclete no dedo?

Um pouco destacado está um rapaz de calça jeans, camiseta e óculos escuros. Acabou de descer de um Volks vermelho, no Largo do Barroso. Subiu uns lances de escada e logo – logo fez um canudo com uma nota de Cr$ 10,00, com que aspira um papelote de cocaína, que custa Cr$ 150,00 e arriscado a vir, todo malhado, muito talco, sal e açúcar. É vendido quase exclusivamente a “estrangeiro” e tem o sugestivo nome de “Brizola”. O cartucho de maconha custa 60 cruzeiros e geralmente é vendido pelo dobro no asfalto. No Baixo Leblon, qualquer baseado vale um “galo” (50 cruzeiros).

As crianças não avisam, mas quando a polícia chega no morro é o medo delas que dá o alerta. Brincam pelas escadas implorando sempre ao estranho um trocado, um refrigerante ou mesmo um pão. As maiorzinhas participam da transação, vendendo fumo. Ganham 10% por cada cartucho vendido, uma maneira do dono do peso escapar do flagrante.

Pimenta está de cabeça feita e as palavras são fortes e agressivas:

- Tô numa batalha lá no Flamengo, de servente de obra. Dá pra tirar um trocado, que vai tudo na passagem. Às vezes, fico injuriado e faço uns ganhos. Sei que não vale a pena, mas meu filho ficar sem leite e comida é duro. Como vou provar aos homens que estou trabalhando se minha carteira não está assinada? Tem que ficar sempre atento para dar o pinote.

Sentado nas escadas tranquilamente, de barba rala, chapéu enterrado na cabeça, o homem da boca vai contando o dinheiro e só passam entre os dedos notas de Cr$ 50,00, Cr$ 100,00 e Cr$ 500,00.  Ao lado dele, uma sacola onde está guardada a erva. O movimento continua, com gente chegando a pé pelas escadas ou de carro pela Ladeira do Faria, na Gamboa. 

O movimento da boca cresce, como também a atenção dos homens que vigiam as entradas principais. Antes de ir embora, em direção à Central, onde vai pegar o direto para Realengo, Luís Carlos se despede:

- Vou dar linha à pipa que o vento tá a favor. Sou mesmo é empregado da vida. Ela, às vezes, maltrata, machuca a gente, mas a dor é só minha. E ninguém tem nada com isso. Quem trata de mim sou eu. Olha aí, vou sartá. Até mais.

(Tim Lopes – REPORTER – Nº17 – MAIO DE 1979 – PÁGINA 7)

7 comentários:

  1. Muito bom o texto Quintella!

    Obrigado por compartilhar. Na data de publicação eu ainda estava na barriga ;)

    Guilherminho

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  2. Reler texto de Tim é dar nova vida
    as suas palavras. Valeu!
    É retrato em branco e preto.
    Sem retoques.
    Bjs Mamma

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  3. O grande jornalista mostrava os caminhos ,com a mesma exatidão que absorvia a vida que também difícil para ele o TIM LOPES uma vida bela.

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  4. Como tudo que é bom neste Brasil a partida chega logo; acontece que o TIM não se despediu. A escapulida (foi na esquina do morro documentar algo ainda mais estranho) brutal marcou mais um dia da nossa "patriazinha. A família conhece a essência do homem, revelador da brutalidade social, a mídia o embala no sono ainda mais cruel; o Tim não partiu, tentaram... o espírito é forte e segue inteiro, mais leve e ligeiro, o TIM ainda vive, não duvide.
    Agora suas obras não precisam mais de leitura, ele sopra no ouvido de uma forma ainda mais rasgada; também não é preciso encenações para seus textos, tudo do TIM encontra-se vivo, repartido em cada corpo do cidadão brasileiro.
    O TIM é a prova do enfraquecimento do Estado e da força do Homem, apenas o repórter enfrentou o “poder paralelo” e ainda sobrevive. O TIM encontra-se agora nos locais menos barra pesada, livre para fazer matérias mais evidentes sobre todos os tráficos, sobrevive em prol da justiça social, menos prostituição... Agora o “pleiboizinho” elevou-se de posto, além de consumidor é o distribuir nos nobres “play ground” das zonas elites desta pátria repartida com a escapulida dos TIMS e do TIM.

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  5. Saudades do texto do Tim. Da sua assinatura. Jamais reproduziu na TV o que fez em papel. E olha que fez grandes reportagens na TV. No papel, incognito, ele era de fato qualquer um dos homens. Era negro, operário, garotão, velho, jornaleiro e jornalista. E tinha este lance camaleônico que permitia chegar e sair de qualquer parada. Este talvez tenha sido o erro. A TV dá uma aura ao jornalista que, por mais que não queira, ele deve ajustar o angulo, pensar no produto fechado antes de iniciado. Ali, para o jornal, bastou a ele olhar, obsevar, subir as escadas, identificar a jaqueta, o trejeito das crianças, e passar para o papel. Não seria e não será mais fácil. Mas, pelo menos, estará carregando para a favela apenas ele. Sua sensibilidade e sua estrela. E não as expectativas dos HOMENS.

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